O viajante de Cachoeiro

Enquanto aperto a mala para caber tudo dentro e o coração, para não transbordar, deixo ao velho Braga a tarefa de discorrer sobre as delícias que envolvem o viajar. Agora, para embarcar, só falta chegar a hora e sobrar um tempo para coisas pequenas, fúteis e imprenscindíveis (!), como cortar o cabelo, fazer as unhas e decidir se é melhor ir de calça ou vestido…

A viajante
(Rubem Braga)

(…)
Apenas quero que dentro de si mesma haja, na hora de partir, uma determinação austera e suave de não esperar muito; de não pedir à viagem alegrias muito maiores que a de alguns momentos. Como este, sempre maravilhoso, em que no bojo da noite, na poltrona de um avião ou de um trem, ou no convés de um navio, a gente sente que não está deixando apenas uma cidade, mas uma parte da vida, uma pequena multidão de caras e problemas e inquietações que pareciam eternos e fatais e, de repente, somem como a nuvem que fica para trás.

Esse instante de libertação é a grande recompensa do vagabundo; só mais tarde ele sente que uma pessoa é feita de muitas almas, e que várias, dele, ficaram penando na cidade abandonada.

E há também instantes bons, em terra estrangeira, melhores que o das excitações e descobertas, e as súbitas visões de belezas sonhadas. São aqueles momentos mansos em que, de uma janela ou da mesa de um bar, ele vê, de repente, a cidade estranha, no palor do crepúsculo, respirar suavemente como velha amiga, e reconhece que aquele perfil de casas e chaminés já é um pouco, e docemente, coisa sua.